Евгений Лаптев. Переулок

Струится грязь промеж бараков,
Стекая в ямы выгребные.
Сидят бездомные собаки,
Торчат сортиры дворовые.
 
Гниёт у баков тухлый мусор
В дерьме крысиного помёта.
Ни глубины, ни тонких вкусов
От городского поворота.

Ржавеют гнутые качели
На перетоптанном пригорке,
И вязко тянутся недели
В затвердевающей каморке.

Здесь переулок…Вечно пьяный
Сидит мужик немытый, рваный,
Больной, голодный как упырь,
Он просит денег на фуфырь.

Тут вонь мочи и алкоголя,
Тут разорённых граждан доля.
Спокойных жизней тяжкий крах,
Печаль, забвение и страх.

Стоят дома… И пахнет газом
От стен обшарпанных и пыльных,
И двор с разбитым унитазом
Залит блевотиной бессильных.

Хрустит на крышах ломкий шифер,
Побитый линиями трещин.
Гудит в подвале калорифер
На радость обедневших женщин.

Чернеют трубы смрадных печек
Опасных, узких и зловонных,
И часто дрожь церковных свечек
Видна в отверстиях оконных.

Здесь быт семей малоимущих,
Судьба калек, свой крест несущих.
Всех, кто безмерно проиграл,
Споткнулся, выдохся, устал.

Тут плач детей недоедавших,
Тут боль последнее продавших.
Несчастье брошенных людей,
И денег звон, как звон цепей.

Приют для всех познавших рынок
В короткой, низкой, злобной жизни.
Ни кутежей, ни вечеринок,
А только горе, мрак и слизни.

Сюда не ездят иномарки
И блогов нет о модном луке.
Одна тоска разбитой чарки
И разговоры о разлуке.

Висит тряпьё на сальных лесках,
Роняя матовые капли.
Лежат бомжи на чёрных досках
Под покрывалами из пакли.

Здесь нет слепящего успеха,
Часов, смартфонов, шуб из меха.
Кругом обман, повсюду пыль.
Вот это правда, это быль…

Тут сторона обратной связи,
Тут мир отчаянья и грязи.
Невыносимый смрад и сор,
И нескончаемый позор.